MÁCULA

MÁCULA Era uma cidade de luz que ardia na gentileza da tarde.

A sua luz podia ser o animal totalmente aberto das manhãs

onde o céu era como uma toalha imaculada cobrindo a festa que dava nome ao mundo.

As palavras ainda não se haviam transformado nos grandes felinos alados

que procuravam os reinos ainda não nomeados, folhas de luz exaltavam as onomatopeias do inexistente.
Enchiam-se de diamantes os corações de todos os inícios.

Hemisférios vegetais devoravam a terra numa fecunda loucura, coxas ardentes e os quadris femininos abrasavam os sentidos.

Foi então que chegou o momento em que um luxo violento maculou a pureza das mãos transformando-as em indecifráveis crânios calcinados.

Nada do que existia foi poupado, respirava-se a beleza sangrenta dos movimentos dos homens que já não o eram.

Finalmente apareceram os iademas que desfraldavam a loucura insensata de uma qualquer futura glória.

As palavras surgiram no definitivo da sua própria ambiguidade, dizendo o que não se podia adivinhar.

As palavras eram já um logro consentido num território de sombras e de sussurros

ambivalentes.

Todas as imagens habitavam a mácula dos negros caminhos da mentira.
Todas as bandeiras proclamavam os frutos da destruição.

O que não era dito e o que fora dito nem sequer pertencia à velha serpente que outrora

habitara os jardins.

Sim, era um mal sem nome, um veneno sem rótulo nem designação.

As próprias árvores rendiam-se a uma estranha e desconhecida voragem.

Haviam capitulado as madrugadas.

fernando gregorio